Voo do Cagarro - 4: Alfacinhas

Capa da "Crónica dos Bons Malandros" de Mário Zambujal.

Retirado daqui

Talvez por ter nascido em Lisboa, os alfacinhas sempre me fascinaram. Aqueles personagens dos livros do Mário Zambujal, os declamados no “Fado Falado” ou os cantados por Jorge Palma sempre me fizeram abrir o sobrolho, mesmo no dia mais sombrio.

Num destes dias, bem cedo…

A senhora dona Lucinda está sentada à porta da tasca. Antes casa de má fama, a tasca é hoje apenas um dos sítios onde se encontram involuntariamente os que saem do turno da noite e os que “pegam” cedo. Um último copo para os primeiros e uma bica rápida para os segundos.

Do alto dos seus setenta e muitos, possivelmente oitenta anos, senão mais, a senhora dona Lucinda ofertava quem entrava um generoso “Bom dia, senhor…” a que se seguia o nome próprio da pessoa em causa, pronunciado com todas as letras, sílabas e cautelas.

Praticamente sem levantar os olhos do jornal, a senhora dona Lucinda exibia a sua capacidade sobrenatural de reconhecer quem passava usando, possivelmente, dotes de feiticeira. A idade tem destas coisas… Tinha-lhe levado todos os que lhe eram próximos, mas deixou-lhe a vista e a boa disposição.

Todos os que entram respondem educadamente, “bom dia, senhora dona Lucinda”, mais uma vez com todas as letras, sílabas e cautelas. Aquele é um local de respeito, por muito atabernada que tivesse sido aquela tasca no passado.

A todos, a senhora dona Lucinda responde que “a senhora está no céu”. Aparentando ser a lenga-lenga assumida, o diálogo para por ali e o transeunte entra na tasca pedindo seja lá o que for adequado: “bagaço ou café?”, ouve-se de lá de dentro.

Aproximou-se o Pintas. Com ou sem esse nome, qualquer história de Lisboa que se passe entre Alfama e o Bairro Alto, tem que ter um Pintas. Aqui não é bem essa geografia, mas, sem dúvida, em território de Olissipo.

“Bom dia, senhor…”. Dona Lucinda hesitou e travou a tempo. “Senhor” não se adequava ao Pintas. Tinha demasiadas bebedeiras, pancadarias e mulheres alheias no currículo... Resolveu então variar e completou-se a si própria de forma original: “Senhor, não, que esse está no altar. Bom dia, Pintas”.

O Pintas não se ficou e respondeu à letra, “Tem a certeza, senhora dona Lucinda? Ele podia ter estado no altar, mas ontem tive algumas dificuldades de cashe flóu e o Senhor talvez me tenha dado uma ajuda. Ele manda saudades e pergunta quando é que lhe faz uma visita!”.

A senhora dona Lucinda soltou um riso alto, imediato e descontrolado. “Ó Pintas, só tu para me fazeres rir!”, disse reconhecendo a presença de espírito do seu interlocutor. “Bem apanhada! Ganhaste.”, completou.

“Ganhar, ganhar, ainda não ganhei nada. Mas, ó dona Lucinda, tem aí mas moedas para eu fechar a noite? Tenho que ir para o vale dos lençóis e preciso do embalozinho dum bagaço…” “Então tu tiveste a falar com o Senhor e vens-me pedir trocos a mim?!”, a idosa queria nitidamente ripostar, mas o improviso era território do Pintas: “Sim, falei e ele disse para me dar dinheiro para uma refeição. Eu estava era a fazer-lhe um desconto!”.

É assim na Lisboa que amanhece…

Voo do Cagarro - 3: Na Póvoa de Varzim

 

Rabanada à Poveira da Doçaria tradicional da Póvoa de Varzim.
Foto: F Cardigos

Portugal é um país com uma cultura rica. É quase um lugar comum ler isto, mas eu acredito plenamente na sua veracidade: a cultura e a arte do nosso país, plasmada em todos os temas que consigamos imaginar, é diversificada, contrastada e surpreendente. No entanto, mesmo eu, com esta convicção, por vezes fico deveras surpreendido.

Estava a almoçar na Póvoa de Varzim com um conjunto de pessoas que mal conhecia. A conversa gingava por temas inertes, típico de quem não sabe mais sobre os interesses dos seus interlocutores. Já tínhamos passado pela típica conversa sobre o tempo, a pandemia estava arrumada e o silêncio ameaçava impor-se… Sinceramente, já tinha deixado de me concentrar nas palavras que saltavam de um lado para o outro da mesa quando alguém disse algo que captou a minha atenção. “As geminações entre cidades duram tipicamente um dia. O dia da assinatura.” Não faço ideia como a conversa chegou ali, mas interessava-me. Até porque tenho algumas ideias sobre uma potencial geminação para a cidade da Horta, regressei ao mundo dos atentos e segui com atenção.

“Nós aqui na Póvoa temos uma ideia diferente. Apenas admitimos geminações com cidades com que se estabeleçam relações perenes e consideramos que isso é possível se houver uma história muito forte que ligue os dois lados.” Pareceu-me sensato. “Por isso, vamos propor uma geminação com a cidade espanhola onde a nossa comunidade piscatória se abriga quando é apanhada por tempestades”.

“Como sabem?” retorqui eu, percebendo que me tinham faltado palavras, “Como sabem que é nessa cidade e não noutra? Portos são portos, certo? Devem abrigar-se no porto que estiver mais perto e não numa cidade específica.”

A resposta foi tão imediata que compreendi que era assunto já falado e amadurecido na Póvoa. Explicaram-me que a porta da igreja, naquela cidade espanhola, tem inscrições com as siglas das suas famílias de pescadores da Póvoa. Estranhei a expressão “siglas” e perguntei, “que siglas são essas? Acrónimos?” Negativo. Eram, na realidade, desenhos originais. As famílias de pescadores da Póvoa de Varzim têm sinais próprios e únicos para se identificarem. “A sério?!”, respondi em tom de espanto. “Sim”, complementaram dizendo, “as camisolas de lã poveiras, aquelas que foram recentemente alvo de um plágio com mediatização internacional, cada uma tem a sigla da família a que pertence. Aliás, as artes de pesca e os barcos, tudo tem o desenho específico da família em causa.”

“Mas isso é fantástico! É um aspecto cultural que eu desconhecia por completo”. Os meus interlocutores esboçaram um sorriso, com verdadeiro gosto por partilhar algo que me estava a fascinar e continuaram. “Os pescadores da Póvoa de Varzim têm regras e códigos próprios que são reconhecidos com apreço pela restante comunidade da região. Por exemplo, se um pescador adoecer, os outros levarão as suas artes para o mar, para que ele continue a pescar, mesmo sem lá estar. Este nível de reconhecimento pela identidade própria é tão elevado que, até há pouco tempo, os pescadores que tivessem de ir a tribunal eram autorizados a levar consigo alguém que explicasse os factos ao juiz de acordo com as regras da comunidade e essas eram tidas em conta nas decisões”.

O almoço estava a terminar, mas antes de concluir, um dos interlocutores ainda me disse. Se quiseres saber mais coisas sobre a Póvoa de Varzim, experimenta, por exemplo, procurar por “tricana poveira” na internet. Procurei e fiquei ainda mais espantado. Pensei com os meus botões: “se é assim com uma cidade, multipliquemos por todas as cidades de Portugal… Temos um país extraordinário. Apenas há que ir à procura e, principalmente, não nos deixarmos iludir por um primeiro olhar ou com as primeiras palavras trocadas. Para descobrir, para nos maravilharmos, há que procurar, explorar e conversar. A magnífica jornada do conhecimento, cá dentro!”